Le calice d'argent
Arbre aux longs bras grand ouverts
S'écoule la sève d'or

entrevu là

Embués les mots sur mes lèvres gercées

Comme icebergs en dérive du souvenir d'être

Mains comme blocs qui ne savent plus quoi écraser

Comme langue qui tangue à chercher bouche refuge en apnée

A savoir où se noie la dentelle

Dans quels plis trouver chaleur consumée

Vers quelle fourrure crissante de main lente enfin se tourner

Et revêtir à nouveau ce manteau noir qui sait si bien capter les étoiles

Dont l'haleine de rose m'est satin de saison

Glacées les phrases enfilées comme perles à tromper la mort

Si élégante en catin sublime

Qu'on voudrait pouvoir la retenir

Et la baiser enfin à la santé de toute vie

Brouiller la piste sous le vent de ses intimités

Là où demeure encore l'ombre d'un mystère à percer à mains nues

Et c'est là tout l'air que je flaire

Nous sommes les amis des amants de la mort

Nous surgissons des décombres hantés

Sans encombres

Encore et encore

Et même si nous avons perdu nos corps dans des combats d'arrière-garde

Sordides et sans gloire

Nous dansons au son des corps de chasse

Le soir

Nous sommes les amants des amis de la mort

Dépouillés les oripeaux des origines

A coups de couteau de clameurs et de gin

Epouventails électrophages d'un monde en ruine

Echalas squelettiques au coeur monoxyde

Nous les derniers des humains

Nous rassemblons les gravas en logique incertaine

Nous les premiers des humains

Il nous reste nos bras nourris d'électricité

D'amour et de haine

A reconstruire et nous affranchir

Des grandes cités effondrées

Y a des jours où je comprends Serge Lama. Si si, c'est vrai, passkeu je suis balaaade...

Nez qui coule super sexy, voix qui flanche (clope-sky-clope et reclope), mal partout surtout là où ça fait mal, sarkhonaze, sarkhlonage, les palestiniens qui morflent, les israéliens qui trinquent, les essedéheffes qui claquent des dents ou qui claquent tout court...

Ouais, je suis balaaade de toute cette zone.

Si j'étais resté à R.I.E.N. City, nul doute que les ondes venues des darklands -amplifiées par des molécules délétères bas de gamme- m'auraient vraiment mis KO. Mais là, je suis juste balaaade, tu vois ? Juste balaaade comme il faut, balaaade comme un voisin, balaaade comme n'importe quel gus que tu croises dans la rue le pif tout rouge des mouchoirs usagés plein les poches (ne jamais fouiller les poches d'un type balaaade, jamais !)...

Que du bonheur, finalement. Je crois bien que depuis mes 16 ans, je n'ai jamais été un balaaade en aussi bonne santé. Ç a ne va pas si mal, en somme. Merci d'avoir demandé.